mandag den 8. september 2025

en blogblogdigtsuite 2.0



morgenen et lille skrig, folk ser søde ud på deres stories


jeg nusser en ryg som ikke er, inden jeg falder tilbage ind i søvnen 


drømmene, et gråt et 
dagene, et skarpt lys når man vågner for real



౨ৎ ⋆。˚


bunden af mine bukser er trevlet, jeg river stoffet af som en neglerod 
og går videre med min morgen, den har siddet i mig et par timer siden jeg vågnet


jeg kigger ud over et ingen eller jeg kigger ud over et intet


herfra er byen en flad væg


herfra skubber jeg det fraværende ud i det fraværende


౨ৎ ⋆。˚


på mit inderlår: et underligt blåt mærke
jeg opdaget det mens jeg ledte efter porno der lignet dig


hvis du ringer, siger jeg det jeg har at sige 


jeg kan høre en kat i busken, jeg kan høre mit hjerte hvile sig


౨ৎ ⋆。˚ 


alt plantet tilfældigt, hvis i ikke tror på mig, så
hvis i ikke tror på mig, så klarer jeg mig


౨ৎ ⋆。˚ 


tænker det så 
meget nemmere at savne forstillingerne


en enkelt måned jeg anskuer som en enkelt dag


udenfor: stemmer, fugle
jeg tyder hvad der er at tyde, inden jeg giver op


౨ৎ ⋆。˚ 


en traktor der langsomt sniger sig forbi, er det med hø eller aftenen?


౨ৎ ⋆。˚ 


hvorfor ser jeg ikke noget som helst som en henvendelse


det er ikke en henvendelse, det er et spørgsmål 


౨ৎ ⋆。˚ 


jeg har samlet dagen som en strækning der skal gås


jeg siger til min veninde om hun ikke gider manifesterer alt hvad jeg ønsker mig
hun siger jeg skal være konkret, jeg siger jeg ikke forstår


౨ৎ ⋆。˚ 


jeg bukker kattens ører bagover, som når man skræller en mandarin
de springer ud som pelset blomst


en lille sø i mine øjne hvis jeg ligger mig ned


౨ৎ ⋆。˚ 


de andre savn bliver så mærkelige når ideen om andre erstatter dem



౨ৎ ⋆。˚ 


hvis jeg skulle tænke på en bestemt
ville det være en blanding af alle mulige alle mulige


ingen hjertero, om lidt lidt mere


mit hoved er tungt som hvis man skar det af og vejet af


på vejen hjem, træder jeg i aftrykkene fra på vejen ud
jeg efterligner det der er at efterligne


౨ৎ ⋆。˚ 



solen bliver en halvmåne inden den forsvinder


det er så uoverskueligt og rart 
 

1 kommentar:

der er sorte streger på himlen, det er fugle og de tegner ingenting

hver søvn er bare et vindue der åbner forvirringen større, jeg'et kan ikke længere adskille det ægte fra det tænkte. jeg'et tænker d...